-КИР ЗАХАРЧУК-



ЕЕ ИМЯ






 



      Вот и опять я влюблен в осень - эпоху 12-и недель. Жизнь замирает, желтеет, собирается. Как и раньше, небо высокое, свежее, какое-то необхватное. Каждый сентябрь природа готовится к следующему году - устилает свое ложе листьями; а люди наоборот - становятся веселее. Огонь в глазах, иногда легие, почему-то загадочные улыбки, знаете ли, такие, что уголками губ. Интересно: все летнее засыпает, а у нас наоборот...
      Может быть потому, что смена времени дарит самое бесхитростное и неоправданное в жизни - надежду. Мы ведь так любим верить ей, и даже, если необоснованная надежда рушится - корим себя и переживаем. Очень. Осень...
      Она красива. Красива не только деревьями, остывшим покровом под ногами и легостью воздуха. Нет, не только этим. Она прекрасна нежным своим дыханием, тихим голосом и настроением. Она умеет думать, подгонять еще более частые вдохи, варианты, и, может быть, выходы. Осень не так загадочна вечером и ночью, как ранним утром и днем. В это время проще говорить правду, наблюдать за параллелями солнечных лучей, и даже совсем легко поймать миллионный осколок ее одежд - желтый лист с мыслью. Да, каждый листок - это мысль, которая упала бы на землю и стала одной грандиозной тайной. Но этого не случилось - он пойман... Посмотри: он - золотой, рыжий, а так - с красным, а вот так - с оранжево-зеленым. Тонкие, хрупкие жилки рождались весной, росли летом, а к приходу осени созрели и дали ей свободу действий, условный знак, бесстыдную наготу.
      Когда холодно - она говорит "да", когда тепло - шепчет "нет". И так во всем. Осень двулична. Сегодня сухо и тепло, завтра пасмурно, болезненно и грустно. Вчера она мне улыбалась и была ласкова, сегодня молчалива, глаза наполнены влагой и задумчивы. Знаю, есть многие люди по-своему нуждающиеся в осени, но это совсем другая жажда. Жажда использования. Иногда, что очень редко, бескорыстная, а в большинстве - наглая, физическая жажда "набрать". Последние разносят осень по домам в образе гербариев, по желудкам в образе грибов и по карманам в образе денег, полученных на продажу осеннего воздуха.
      А она отдает свое богатство этим людям-животным, думая, что они, ненастоящие, нужны ей. Но все наоборот - это она, настоящая, нужна им...
      Иногда осень плачет. Тихо и незаметно, ночами, когда все спят. Я узнаю об этом на утро по сырому асфальту и холодным лужам. Туманы, серое нежное небо, крики галок. Мне хочется быть с ней наедине, слушать ее молчаливые рассказы, чувствовать слабые прикосновения к своей неумело приложенной челке.
      Она должна продолжаться, пусть она будет вечной, я люблю ее, как ребенок - чисто и, может быть, не совсем правильно. Почему? Потому что Ее имя - Осень...








 



 

* Эта страничка размещена на сайте Игоря Якушко. Подробности ниже:

[Главная страница]  [Об авторе этой страницы]  [Литературная коллекция] 
[Библиотечка]  [Проза]  [Стихи]  [Об авторе сайта]  [Новости]  [Гостевая книга]